Au fil de la plume... Les mots s'étalent, parfois comme un tache de lumière sur nos coeur. Parfois comme une tache de sang suintant de blessure qui ne peuvent se refermer. L'écriture est un échappatoire. Un recueil de papier et d'encre pour nos pensées et nos rêves. Et sans ces mots je crois que je serais morte depuis longtemps. Il y a les mots que l'on écrit, il y a ceux que l'on li. Il y a nos histoires, celle qui germe dans notre tête et dont rapidement nous connaissons tout les méambres et rêvons de faire partager au autre comme si ainsi une partie de notre esprit pouvait toucher la conscience collective comme les esprits de nos auteurs préféré nous touche. L'écriture est un art et il me touche. Parfois plus que les aléas de ma vie elle-même. Quand je lis un livre, c'est comme quand j'écris. Je me jette à corps perdu dans ces mots, quitte à me perdre. Et quand viennent les dernières phrases, j'ai souvent l'impression d'avoir été baloté par une mer agité et rejeté sans douceur sur un récif. Et alors, vient l'attente. L'attente parfois vaine et sans fin pour que vienne de nouvelles phrase, pour que ces personnages vivents encore un peu dans de nouvelles pages. Je ne veux pas que toute ces histoires prennent fin. Je ne veux pas ranger tout ses personnages fictif dans ma bibliothèque car ils sont trop vivant. Trop présent.

Et moi, au fil de ma plume, je créé mes propres personnages. Eux aussi vivent. Ils vivent en moi comme un second coeur dans ma poitrine. Mon sang est comme de l'encre et mes larmes sont parfois les leur... L'écriture est comme une seconde vie. Et sans elle, la première deviendrais cendre dans ma bouche comme si je me laissais engloutir dans le néant.

Alors, je ne veux pas que les pages prennent fin. Que ce soit les miennes où celle des autres. Je veux la suite de ces histoires, car ils vivents en elle et en eux MOI je vis...

au fil de la plume

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